¿Qué será?

Un mosquito vuela por toda la sierra, recorriendo los viejos pinos que se yerguen en la base de la montaña. Cada que pasa cerca de sus hojas siente como su pasado se retuerce en su pequeño cerebro. Apenas recuerda la larva de donde salió. Después de todo, qué tantos recuerdos puede albergar un mosquito. Flaco, huesudo vuela alegre el mosquito. Ráfagas de viento lo desafían todas las tardes, orgulloso el mosquito la esquiva como olas. Cuál es el destino de un mosquito? A pesar de las comezones y los manotazos, a dónde va el mosquito con tanta sangre? Tan panzón, tan lento, como una ballena por el mar. Qué haría yo si fuera un mosquito? No será que su zumbido es un grito lastimero que anuncia las noticias? No será que quiere mi atención cada que posa en los poros de mi piel? Qué me querrá decir el mosquito, tan chiquito, tan huesudo. Qué quieres mosquito? Emborráchate de mi sangre, de mi melancolía, de mi tristeza, de mis alegrías. Sí, llévate mi melancolía y ven cuantas veces quieras por ella. Ahora mi mosquito, yo te llamaré cada que el cielo se ponga rojo, al viento le diré que te traiga. No tengo hojas de pino, no tengo grandes ráfagas de viento para hacerte sentir estoico, pero tendré tanta melancolía que haré ponerte borracho. Y andarás con la barriga llena, tambaleándote al son de la luna. Esa luna redonda que mueve mares y vientos cada que llena está. Ven mosquito ven.